"Il germoglio muore, per essere frutto;
il buio si spenge, ed è luce;
l'assolo tace, ed è sinfonia;
la tela si annienta, per essere dipinta.
Non sono degna di diventare
nè luce, nè frutto, nè musica, nè colore,
forse solo polvere sottile, dispersa in questa brezza gentile.
Almeno allora volerò nell'infinito".